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Encuesta
| Un poeta patagónico |
| Lunes 01 de Febrero de 2010 00:00 - 6253 Lecturas. |
 La sección Una de Poetas que prepara la poeta y escritora barilochense Graciela Cros recibe hoy a Carlos Blasco, un poeta joven de Plaza Huincul, Neuquén, a quien define como una suerte de "beatnik patagónico". Desparpajo fresco, humor corrosivo, inteligente, y una pizca de escepticismo, son algunas de sus cualidades como escritor. UNA DE POETAS
dejé la querencia maté a mi caballo me vine a la frontera a conocer la luz eléctrica.
MATRERO Qué paisano que soy viendo los autos y la gente perplejo extranjero allá en mis pagos que quedan en ningún lado guanacos de hierro camionetas cruzando la nada un camino de tierra entre el Quijote y Mad Max entrando a una bailanta porque era Hollywood allá en mis pagos Indiana Jones buscando fósiles don Corleone los casinos Tony Montana Alien tenía un kiosco a la vuelta de mi rancho y yo salí un tiempo con la mujer maravilla mi aspecto era el de mis hermanos paisanos todos como yo y los guanacos pastando gasoil martillando la noche que ardía en las enramadas pop y cerveza soy el gaucho traidor dejé la querencia maté a mi caballo me vine a la frontera a conocer la luz eléctrica.
A LA ESPERA DE NOTICIAS A la espera de noticias a la espera de cosas esta mañana llovía ahora la niebla está rodeando mi casa y los autos y las personas aparecen de repente por esa calle como salidos de un sueño La espera es sin duda un arte para pocos debería templar tu carácter hacerte un hombre de meditada paciencia un samurái en seiza frente su espada en reposo pero he notado que nada de eso me ocurre estoy estreñido y me peleo con la gente debajo del arco esperando un penal que va a emerger de la oscuridad los nervios de punta las derrotas de punta me apoyo en el marco de la ventana mirando la niebla esperando noticias algo va a salir.
SACCO Y VANZETTI En el campito de las vías no hay nada los yuyos lo habitan desde siempre pequeño desierto a la espera planeando su fuga tenacidad de hormiguero con mi amigo el Guata fumábamos tabaco de hormiguero en pipas de caña éramos pibes pero no lo sabíamos tosiendo un humo casi azul hacíamos fuego quemábamos aerosoles bombas molotov hacíamos con focos y botellas y nafta éramos pibes en el campito de las vías estábamos entre la civilización y la barbarie todos raspados todos sucios éramos anarquistas pero no la sabíamos hacíamos armas que podían matar a un gato explotábamos petardos adentro de botellas terroristas éramos héroes pero no lo sabíamos y los años se llevaron todo
ahora vive un linyera en el tinglado del andén
en verano cuando se queda dormido el viejo sueña con murciélagos y la noche se llena de chasquidos fugaces que no dejan dormir ni estar despierto. de “La luz de los insectos”
ESCRIBIR Tengo que escribir algo está haciendo presión en mi lóbulo frontal aunque estoy seguro de que allí no hay nada una cabeza que es una ametralladora descargada un cuerpo que es un tanque sí ja ja un tanque tengo que escribir moviendo palabras como bultos enormes otra vez no ahora sí a ver… un laburante de la palabra sí ja ja un laburante despachar gente manejar guita ajena abrir y cerrar válvulas no son los únicos trabajos que hay acá hay que poner huevo acá hay que poner todo donde se termina las frases con “amar” las frases con “vos y yo” o la palabra ausencia ahí empieza la poesía su bujía sucia y su chispa azul de otras palabras pesadas oscuras pala y barreta para extraerlas hacerlas hablar hacerlas decir que tu noche ha llegado como una jauría de silencios para alimentarse de tu insomnio que hay un monstruo bajo tu cama y sobre ella que nadie está a salvo de la sed que el tiempo es la sustancia más extraña que hablamos porque no se nos permite aullar que somos un cuento que somos un chiste que poesía no eres tú que poesía es otra cosa.
VIAJE DE NEGOCIOS Otra vez arriba a las 5 de la mañana para agarrar el colectivo que me va a sacar de pobre me dijeron vení date una vuelta traé el currículum y la mar en coche semicama una hora y media hasta Neuquén viajo con guita prestada me alejo de mi aldea en mi aldea escribo soy un vago dicen por ahí las huevadas esas que escribís estás laburando? porque están buscando gente para ir a Rincón a laburar para el viejo Pride el viejo Total el viejo Repsol que vive en un castillo en un yate en un avión con piscina con minas con champagne con merca paga bien dicen pero yo viajo a Oriente una vez por semana Marco Polo tenía algo para vender allí yo voy a ver qué pasa a ver si es cierto que lo del contrato que lo del libro que nada todavía es de noche y acá arriba cubierta de tercera clase todos remamos con nuestros ojos hacia afuera olor a sueño yacimientos al costado de la ruta luces en el medio de la nada La Total la Priede esos viejos la juntan con pala te matás tres años y tenés la casa el auto la mina… qué estoy haciendo acá qué hacemos todos peregrinos en la ruta de la seda la ruta de la sal del faso la ruta del petróleo la ruta 22 cortada alguna vez por mí también carteles con disparos de mausser la difunta el gauchito la ruta que me va a sacar de pobre o me va a traer de vuelta (serpiente mordiéndose la cola) en este colectivo que también es el Petróleo a mi patria enloquecida de camiones tanques de casinos eléctricos de dinosaurios aun vivos. de “La luz de los insectos”
YO ESCUCHE LA NOCHE Yo escuché la noche el grito robot de sus alarmas sus perros incesantes sus autos lejanos todo convertido en relato las veredas el aire cuadriculado algo pasó una manzanas más allá algo acaba de despertar al miedo pero todo es parte del paisaje bajo la oscuridad nerviosa de un álamo se habla de descartar de cruzar las vías y seguir por el campo hasta el zanjón ahora giran balizas azules giran y entonces la zona está segura un camisón se asoma tras una cortina pero no hay nada para ver.
LA BALSA Flotando solo en medio de un enorme domingo soy un náufrago junto a restos que sobrevivieron conmigo televisor libros faso en calzoncillo sentado en medio de la nada estoy tratando de olvidar pero el domingo es casi infinito y mi balsa está hecha de las mismas cosas que me arrojaron al mar mi perro afuera es viejo y se está por morir él también ha naufragado y está sordo y ciego y solo no hay peces voladores no hay tiburones hay un solo color a la distancia ya fueron muchos años y a veces vi un isla a lo lejos pero no era para mí esa tierra soy un náufrago estoy loco y a veces hablo solo y un nombre vuelve a mi boca y escribo estas cosas estoy gritando bajo el agua en el espacio exterior en el desierto mis coordenadas son un número irracional y mi balsa está hecha de las mismas cosas … de las mismas cosas…
OM Hasta que no lo crea no lo voy a ver hay señales instantes en que las cosas parece que van a ocurrir fracciones de segundo de eternidad en que no hay peso ni tiempo cada uno de los huesos que te sostiene puede desintegrarse en ese momento pero yo vi a algunos llegar luego a un lugar en el que nada es demasiado importante budas de barrio post- desalojo post-abandono budas post-desempleo fabricando nirvana con un poco de silencio un poco de mate un poco de césped verde en el fondo y una piel que acariciar en la tarde nirvana de aire de agua de la canilla y también diarios viejos que siempre pueden servir. de “La luz de los insectos”
VOLVIENDO DE LA GRAN CIUDAD Volviendo de de la gran ciudad luego de un verano de 20 horas surfeando un plato azul sobre un billete enroscado esto es el aire haciéndose fuego entre las manos esto es el filo de la luz cortando la ventana esto es lo que elegiste hoy el ruido de una moto haciéndote odiar todo en un radio de 50 metros y la música de mierda del chofer ojala esto dejara de ocurrir abierta en tu cabeza la puerta de par en par para que desfilen los errores las caídas los momentos que creías haberte perdonado nada está perdonado todo va a volver siempre marea roja agua feroz tsunami de garganta para uno que va a ser la víctima fatal hasta que pare de volver hasta que termine de irse hasta que deje de caer en su propia trampa.
HORMIGAS Cómo trabajan las hormigas las he visto cargar hojas enormes en fila contra el viento rodar y volver a levantarlas y así hasta que baja el sol todos los días Descansan las hormigas? Las espera alguien en sus agujeros? Hablan de la reina mientras cenan? Tienen sexo y se duermen las hormigas? trabajan para olvidar un número sus soledades múltiplos de cien mil su soledades sincronizadas por antenas por largos pasillos y el control convertido en credo y la felicidad de hacer todos lo mismo la felicidad un patio con algunas plantitas una cocina donde nunca falte el azúcar y de la casa al trabajo y del trabajo a la tumba y así sin saber bien para qué sin que importe demasiado y ser muchos eso es lo importante. de “La luz de los insectos”
9.81 m/seg² No estaba ocupado no hacía mucho por nada (por mí tampoco) estaba cayendo y las horas y los días sacudían mi pelo y mi ropa en una aceleración continua hacia el vacío yo estaba tranquilo dentro de todo a veces algo triste lo normal y el suelo allá abajo todavía no aparecía pero estaba allí el suelo con los brazos abiertos te estaba esperando hacía tiempo acá hay espacio al lado de los otros para caer mala semilla y dar tu flor roja negra blanca contraflor al resto caía leía y tomaba mate y miraba televisión atravesando densas nubes cumulus nimbus a gran velocidad qué gravedad la mía pensaba a veces y angelitos angelitas me veían pasar mientras fornicaban celestiales el plumerío atravesaba tratando de no pensar mucho en las angelitas increíbles hermosas bestias aladas como delicados dragones blancos posándose en el agua mientras caía y caía reclinado en el aire dormitando manzana sin Newton y el suelo allá abajo y yo esperando el próximo capítulo. 
CARLOS BLASCO nació en Plaza Huincul, Neuquén, en 1976. Publicó Para la dama de la cartera y el caballero del bolsillo (2004), Microfilm (2007) y La luz de los insectos (2007). Es docente de literatura. Su obra incluye poesía, narrativa y guión cinematográfico. Ha sido incluido en antologías como Leer la Argentina, del Ministerio de Educación de la Nación (2004), Territorio Literario (2004, premio de poesía de la Universidad Nacional del Comahue), Insurgentes (2005) y Desorbitados, Poetas novísimos del sur de la Argentina (2009), y en revistas literarias como El Camarote (2006). Fue becario de la Fundación Antorchas y Espacio Hudson para asistir a seminarios de análisis y crítica literaria dictados por Concha García, Víctor Redondo y Arturo Carrera, y es columnista de la revista “Ñaco Seco” de Plaza Huincul. Por Graciela Cros Esta dirección electrónica esta protegida contra spambots. Es necesario activar Javascript para visualizarla |
soy el gaucho traidor 