La anteúltima entrega de Poetas del País está dedicada a otro joven talento, en este caso de Cipolletti (Río Negro). Eugenia Cavallin llega con toda la frescura de su palabra reveladora de otros mundos -que ya insinuó en su primer libro Callar ahora o hablar para siempre- y preanuncia el capítulo final de lal segundo estante de Una de Poetas, la sección de Graciela Cros en B2000.
UNA DE POETASPoetas del PaísHoy, Eugenia Cavallin (Cipolletti, Río Negro) 
es el síntoma que regresa
que se instala y recorre
reptando
la tráquea
un sinsabor pelea
por hacerse oler
en invierno suelo tener
resfrío crónico
no huelo
no estornudo
no cato
hay humedad
pegajosa
vuelve esa imagen
en la hora de la siesta
en un 1º piso
desnudos
eternos
donde me prometiste
el fuego
y el aire
y la tierra
y el agua
te pasó como a Prometeo
y a mí como a Briseida
1º estante en el medio libro tapa roja y naranja
pág. 154, cita de hipersexualidad de Feruzotti.
3º estante a la izquierda libro tapa blanca y letras negras
págs. 233 y 234, cita de abominaciones nocturnas de Manfield.
último estante libro tapa negra y foto de " Gente deambulando" de Banofrio
me quedo callada
y me callo otra vez.
Una brisa estacional cálida
se desparrama en el este neuquino
y la barda
cadena de pensamientos
se desdibuja
sombría
con el sol atardeciendo
junto conmigo.
Alguien está en el río
pescando
bronceándose
tomando una cerveza
juntando piedras
andando en bici
sentado en la orilla
tirando piedras
tomando una cerveza
bronceándose
mientras pesca
Y el cordón de pensamientos
arrastra la parafernalia
de cascotes secos
araujos enrollados
dando vueltas en círculos sobre sí mismos
que de a ratos
calumnian
y hablan
solamente para molestar
quédese ahí en la orilla
quietito
tomándose la cerveza
a ver si acaso
una benguí
lo salva.
Cuando escuché de la unión
entre Copi y Nino
casi me camuflo
para no desvirtuar
la excelencia de la comunión
que mis ojos
asistieron
Lo trans
lo lentejuela
lo brillo
lo pastoso
lo peluquería
lo nocturno
ahí estaban los dos
tomados de
los pies
leyéndose entre lenguas
cada uno
su poema
falta nomás creer que Nino
se convirtió
por una noche
en Copi
y viceversa
Domingos
Los domingos son los días
de papá
el patio, templo de sus culpas
desaparece bajo sus pies
surca la tierra
poda los árboles
y mira al perro
cuando era chica
no tenía patio
ni perro
y papá no sabía
de los días domingos
TELEVISION POR CABLE
el ronronear de mis gatos
te molesta
encendés el televisor
y las imágenes de todos los días
te socavan la mente
se te meten adentro
siempre lo mismo
esas grandes tetas
y yo
dejándome crecer las uñas
para rascarte
botones de dos y de cuatro orificios el hilo pasa
sin atarse no existe puntada sin hilo
esos ojos botones desabrochan miradas
acueductos arrastran pompa podrida
olores engaños "no me mirés así, mirame así"
fichas de casino corona del rey y de la reina
monedas pesos liras australes fríos consejos
fríos como el llano en llamas
la alfombra roja encendida
flagela pisoteada sucia de migas de pan
perdones favores pedidos sin promesas
resultado de tus ojos semiabiertos como puerta de nave espacial
como filtro rendija de moscas
que atraviesan aletean zumbidos la miel de la abeja
salve reina esa forma de mirar panóptica
dotada de espesas pestañas negras
empastadas
tus labios asedados labios de reina de la noche
brillantina y la vendimia
fiesta morada de tus ojos
pestañas se despegan una a una
los párpados alas aletas de pez espada
mirada afilada fría traspasa
cuelga del hilo la aguja infecta
la sangre el grito del filo del cuchillo
falo encendido-apagado salve reina la capa
vestido abierto abajo las caderas
un solo instante vestido de blanco
el mundo gira y sigue girando
el tiempo ratones escondidos juegos
libre albedrío "ahora te toca a vos"
uno por uno sin hacer trampas
el estampido del corcho el vaso la copa que se llenan
se desbordan las burbujas carcajadas
que no están se fueron y el tiempo pasa
corre carreras
dedos enemistados sostiene la ceniza
que calienta quema las uñas blancas
por debajo el sonido del agua del inodoro del baño
detrás la bolsa del tesoro perdido
ojos tabiques anestesiados chispas aspiran del aire
y por el aire despide por esos ojos
botones flojos desabrochados caen como gotas
en la alfombra sangre la reina
llora de miedo
Callar ahora o hablar para siempre
Tengo cosas para decirte
Por ejemplo
No me gusta el color violeta
De tus labios
Ni la punta mocha
De tu lápiz
Con el que dibujás mi piel
Tampoco que sorbas
Haciendo ruido
Hay cosas que quiero pedirte
No elijas mi perfume
Ni mi ropa
Ni el hombre con el que quiero salir
La María
La María mea como hombre, cocina puchero pero no lo come. Le pega escobazos a los gatos que andan por el patio. La María no tiene muchos dientes, pero igual sonríe. No sabe leer ni contar. Sus ocho críos piden monedas en los semáforos.
El Carlos, el marido de la María, duerme hasta tarde y se enoja si no consiguen el tinto. Le pega a la María porque ella no quiere coger y a los pibes también porque no le llevan monedas.
La María llora cuando todos duermen y habla despacito con la estampita de la virgen. La María barre la vereda a la mañana y a lo noche para espantar a las brujas. La María tiene las piernas peludas y no usa perfumes ni carteras.
El Carlos a veces la mima y le palmea el culo entonces se meten un rato en la piecita del fondo.
La María escucha las canciones románticas por la radio y baila con la escoba pegada al pecho y se imagina que sus tetas son tan grandes como las de la Sarli.
La María escupe lejos y se peina de costado.
A la María nunca nadie le dijo un piropo.
SOBRE LA AUTORA
Eugenia Cavallin nació el 21 de junio de 1980 en Bahia Blanca, Bs As, reside en el valle, lugar mágico que no cambia por ningún otro, en Cipolletti, Río Negro. Estudió Letras en la Universidad Nacional del Comahue, Neuquén. Es tallerista literaria y docente. En el año 2005 publicó Callar ahora o hablar para siempre, Libros Celebrios y Territorio Literario, Antología, publicado por EDUCO.
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